Menos mal que existen los parques.
Que Verlaine y Machado
amarillean en una foto
que guardé en una caja de zapatos.
Que el amor es más grande que la vida.
Que la poesía irrita a los moralistas.
Que la bondad del hombre pasea
viejas avenidas con banderas nuevas.
Que el hombre anda y se para aquí y allá
y aprecia la fronda de los árboles
y la blonda sutilísima del viento.
Que los dones de la palabra lo colman.
Que es sueño en un espejo, luz en sombra.
Que hay camino todavía
y hay una caja de zapatos
en la que caben más fotografías.
Menos mal que existe el poema.
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