Creo que toda la literatura es una indagación sobre la memoria. A ella confiamos nuestra entera existencia. La misma vida es un ejercicio de remembranza. Sabemos qué hicimos o a qué placer nos arrimamos, tenemos la voluntad de apartarnos de lo que nos hace daño, practicamos con desigual fortuna la repetición de cuanto nos reportó la alegría o insinuó el advenimiento de la felicidad. Ya somos el olvido que seremos, escribió Borges en Aquí, hoy. Somos lo que nos ignora, el principio y el término, añade. Dios salva en su profética memoria la lluvia y las estrellas, el rostro multiplicado en los espejos y el sueño frágil del porbenir, la diversa concurrencia de los días y la oscura sentencia de las noches. Al otro lado, el ocaso, donde todo está, donde refulge el universo, que es una extensión de nuestra memoria y un ciego y torpe aviso de que nos cerca el olvido.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
La nieve en Lucena
No atino a encontrar razones, quizá la falta de tiempo o que no haya tenido quien me inicie, una mano precursora, un espíritu generoso, los ...
![](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRK54sy2Zhe40NBOURLfNPsUnisNXWrxm4xms54UmdRpS-_0_n9h4RDSz0BD2tR2EAy2Nweg7xM1zz6nf5ULJPW8esmJQRRb6GH7_JWHPSl91ZMHuxsp3mUVqEuctCcTzDtDJC6iGaFx-_6mqHrAL23kMvaDhGxDXSnImBn9z0aRzgqSlHW_-6/w478-h640/IMG_1987.jpeg)
-
A elegir, si hubiera que tomar uno, mi color sería el rojo, no habría manera de explicar por qué se descartó el azul o el negro o el r...
-
Almodóvar c arece de pudor. Hitchcock tampoco era amigo de la contención. Cronemberg ignora la mesura y se arriesga continuamen...
-
E n ocasiones, cuando se ponía sentimental, mi padre me concedía una parte suya que no era la acostumbrada. Abría el corazón, mostrab...
No hay comentarios:
Publicar un comentario