Con qué artero oficio la fatalidad escribe su epitafio en la sangre.
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La fe es la imaginación de la ciencia.
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En el vuelo el pájaro se desdice. Así tantea la tierra, así se precave de acrobacias temerarias. Tal que el hombre, que es un pájaro inverso.
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La vida es no contar con entenderla.
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Nada es más hermoso que el anhelo de la belleza.
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La bondad es la sintaxis del alma pura.
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Quien acude cuando se le llama a veces se aleja nada más llegar.
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Los sueños son la vida que viven los demás. La nuestra protagoniza los suyos.
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Se ama de verdad cuando no se tiene ninguna esperanza de que amar perdure.
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Cuanto más me conozco, más me desdigo. En un extremo, el silencio es la expresión más exacta de lo mío. Uno construye así lo que no es y tutela lo ya sido.
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Dice mi ausencia de mí lo que los demás ni imaginan.
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Qué dulce el veneno de la ignorancia, cómo nos acaricia, con qué secreto pudor nos agasaja y conduce.
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Viajar es desentenderse de uno mismo.
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No hay mapa que observe la elocuencia de la luz o brújula que dispense de la alegría de perdernos.
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Lo evidente es a veces lo más oscuro. Lo entenebrecido se entiende sin esfuerzo. La prolijidad de lo real.
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Dijo no haber leído jamás un poema, pero un enjambre de metáforas le ocupó la boca y las palabras le urgieron a registrar el milagro.
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Lo insólito hecho cosa cotidiana. Lo rutinario vestido con lo extraordinario.
1 comentario:
Soy Paco, el de "El tiempo ganado". Aquí estoy querido Emilio después de haber leído hoy tu comentario en aquellas ruinas. Te he enviado un correo sin saber si todavía lo tienes. Ay, cuánto tiempo ha pasado. Y sí, te enviaré mi teléfono y tú el tuyo (si quieres).
Un muy fuerte abrazo, amigo mío.
PD: Ahora soy el Doctor. Viajo con la TARDIS por el universo mental y no por internet, tan y tan pequeño.
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