El azar es contrario a que se le estabule y se haga recaer sobre su reacia piel el gris cartesiano de la razón.
Abarca tu entera existencia.
La sangre a la que confías el caudal puro de las horas es cosa suya que fluya o entenebrezca su pulso.
Extensión de la sombra, el azar se obstina en no declarar ninguna propiedad en la tierra.
En la oscura raíz del tiempo, el azar es promiscuo y zafio, tornadizo e implacable.
Estalla sin el rigor del fuego o condesciende a alardear del esplendor unánime de las llamas.
Se ceba en quien ha escrito su última línea en el poema antiguo que manuscribes desde el clarear novicio de la luz o desde el primario bosquejo de la sombra.
Es anterior a la palabra.
Su labrado artero esconde metáforas; su caudal de oro, zozobra y clausura.
El desierto avanza sin follaje ni timbre.
Es del azar ese esplendor hueco, toda esa música secreta.
A él le incumbe el roto burdo, las constelaciones de la desolación y el ágrafo discurso del corazón.
La nomenclatura del azar desoye las admoniciones, las somete con fiereza de cáncer.
Los pétalos de la sangre danzan en su ciego transcurrir sin nombre.
Los días transcurren con su torpe esmero sin dueño.
Declaman los poetas una orfebrería de verbos y de presagios para que el azar deponga su aire resuelto en tragedia y en tiniebla.
No hay con qué aplazar la sentencia ni se tiene propiedad de las palabras que hagan escrutinio del duelo.
El depósito de la luz con su marca de penumbra es azar.
La vida con su rigurosa inclemencia de sombra es azar.
1 comentario:
Uffffff que real!!!!
Lo has dicho de una manera contundente y tan implacable como ese azar que nos toca con su varita magica trayendonos la felicidad o la tristeza, enfrentandonos a situaciones tan inesperadas con las que debemos batallar.Como siempre tu lectura es un placer absoluto. Muy buen fin de semana para vos.
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