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 Me fugué con mi corrector de estilo. Duramos tres textos. 

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La verdad, al adornarse, torna ficción. 

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Balzac se resistía a escribir aforismos. Uno que le agradó lo guardó para titular una novela. 

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Hay una elocuencia en el silencio a la que no alcanza el esplendor de la semántica. 

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Vivir a veces es no ir ni a ciegas siquiera. 

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El canto del pájaro en su limpia fronda elogia la bondad del paisaje. 

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El croar de las ranas en la charca tiene insistencia de salmo. 

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Precaverse contra uno mismo es la única manera de no contrariarse en demasía. 

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Vivir es un juego de azar al que el Estado aún no ha legislado tributos. 

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Al fuego se le da a veces la consideración más resolutiva, pero luego hacemos religión de la ceniza. 

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También el amor es una debilidad. 

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La buena literatura causa un tumulto interior. La mala, una incontinencia aerofágica. 

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Llegar a la edad en que las novedades son recuerdos. 

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Hacerse viejo y no haber roto un plato. 

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Todo el arte es un plagio. Todo la vida, un bucle.