El ojo
He aquí la claridad primera del día,
la limpieza novicia de la mañana,
el fulgor soberano de los colores.
El azul en su carro de dioses,
el verde con su manto de vida,
el rojo festejando la velocidad de los astros.
He aquí la tierra, su coraje antiguo,
su sangre aventada a mordiscos,
su luz convidada de tiempo.
Era al principio el ojo de no apreciar
el paisaje,
se cuidaba de no entusiasmarse
en ese arrimo, lo aplazaba, era
tan sólo de medir las distancias,
de calibrar el peso de la luz, de tentarla.
Luego pensó en ahondar el mirar,
Atisbar la suave inclinación de una loma,
correr sin brida al percibir
el brinco del agua en el fluir de un río.
Es feliz el ojo, sabe a qué ha venido el ojo.
Ahora los árboles, ahora el cielo.
Cree bueno el descanso y descansa.
Cree buena la luz y la agradece de corazón.
De pronto todo muda a una oscuridad sin hondura.
La acuna y la siente suya.
Débil y solo, perplejo, el ojo repasa
todos los prodigios con los que ha sido bendecido.
Ve el azul de la altura y el verde del raso.
Ve el rojo de la sangre y el rosa de las flores.
Sonríe, pues un ojo untado de felicidad
tiene la secreta facultad de la sonrisa
y toma aire, pues un ojo así ungido
respira si antojadizamente le place.
En su inocencia ocupada de milagros,
el ojo se obliga a mirar de nuevo.
Ha caído la noche sobre el mundo.
También el miedo, también la duda.
Es lo mismo mirar que no hacerlo.
Los colores se fugaron
por el envés de las palabras.
Las palabras también se fugaron.
Así que el ojo acaba por dormirse.
Lo abate el desencanto.
Lo derrota el desaliento.
Es lo que tienen los ojos sensibles,
los de crianza más esmerada.
Soñó el ojo con un cielo azul
que cubría un prado verde.
Azul y verde la lluvia, su cauce limpio.
Algunas criaturas aquí y allá,
ninguna inquieta, todas bañadas
por un halo de bondad,
como si estuviesen hechas de paz pura,
como si escucharan la balada de un poeta o de un dios.
No supo el ojo con qué combatir la negritud
ni cómo hacer regresar la plácida y cromática vigilia.
Quiso entonces salir de su cautividad y ser criatura.
Quiso el ojo tener oído y escuchar
el rumor del río al transcurrir fiero en su cauce.
Quiso correr y saltar y dejar que la sombra del bosque
le diese alivio y nada de cuanto anhelara le fue concedido.
Y el ojo se convirtió en memoria.
El azul, el verde. El cielo, los prados.
El fluir del río, el manso vuelo de los pájaros.
Todo fue suyo. Suya la luz al clarear la mañana
y suya la tiniebla al irrumpir.
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