al tiempo le incumbe el vacío
su limbo sin sustancia
ahí en ese festín de lo solo
adquieren rango de flecha las horas
en ese espacio de clausura
donde está la primera
sustancia de las cosas
sucede la luz consecutiva
sucede lo oscuro sin aristas
detrás está el cansancio
el cansancio con su ejército furioso
su discurso muy triste
no sabemos nunca
nada del tiempo
en cuál de sus arteras tramas
ofrece su piel más tosca
cuándo a capricho de su antojadizo soplo
va a importunarnos
si nos hará sentir flaqueza en el ánimo
si vendrán como veneno los días
y los prodigios levantarán iglesias
ir así viviendo
sin otra certidumbre
que la noticia de las horas
persiguiéndose sin otra servidumbre
que la misma sombra
proyectada en el suelo
aun a pesar nuestro
como si fuese de otro y otro
en la sombra la gobernase
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