O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.
Traducción
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que llega a fingir que es dolor
el dolor que en verdad siente.
Y los que leen lo que escribe
en el dolor leído sienten
no los dos que él ha tenido
sino el que ellos no sienten.
Y así en los raíles
gira, entreteniendo la razón,
ese tren de cuerda
que se llama corazón
Autopsicografía, Bernardo Soares (heterónimo)
.
5 comentarios:
Me llevo ocupando de Pessoa el último mes por razones más académicas que personales, aunque siempre acaban mezclándose. Leer este bello poema me ha hecho replantearme mi trabajo. Hay que mirar las cosas desde fuera para poder apreciarlas si estás dentro. Te explico. Estudio, y tengo que presentar un voluminoso, créeme, trabajo sobre los heterónimos pessoanos. Estoy desasosegado, tú me entiendes. El poeta es un fingidor. Y el estudiante es otro. No lo dudo en absoluto. Enhorabuena por el blog, que sigo. Julián Calmaestra Aranda
Estupendo poema, Emilio.
Quizá el poeta sea un fingidor, el más fingidor de todos los fingidores, que somos todos, ¿o no?
Ah, Pessoa!
Besitos.
Gracias, Julián. Estudié Literatura y fue ahí donde leí menos. Te entiendo. Estoy desasosegado yo también. Será el frío que va cayendo. O el calorcito que se va. O los años. O la bruma del alma como diría el poeta luso.
El poema sí que es bueno, Le poinconneur (que no estaría mal ir dándo a ese galicismo un nombre de campo)
Todos fingimos, todos flotamos, todos mentimos, todos amamos, todos huímos, todos lloramos, isabel. El poeta lo constata, eso hace.
El poeta es un sí mismo un parque de atracciones trágico, Emilio. Insert Coin...
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