Los escrúpulos

 No creo haber escrito nada sobre los escrúpulos. No obstante, no han cejado de incomodarme en su afán de pureza o de pulcritud. Acuden con perseverancia, aplican su remilgo antiguo a lo que antojadizamente eligen y desaparecen sin revelar su intimidad afectada. Considerada (en principio) con molestia su impertinencia, acaba uno apreciando la vocación profiláctica que los animan: valen para apartar cuento nos repele o disgusta. Las melindres de las que mi abuela hacía platica costumbrista tenían también un poso filosófico. No se puede ser tan escrupuloso, decía. Creo escucharla y hasta fantaseo con palabras que probablemente no pronunció, pero que ahora me parecen suyas de un modo irreemplazable. Constatan la suprema aflicción por sentir el olor del cuerpo cuando afloran sus humanas debilidades o cuando el aire se empuerca y da arcadas el alma o cuando escuchas a fulanito en la tele hablando sobre las pensiones sin tener ni puñetera idea o cuando un amigo te hace pasar vergüenza porque hace lo que a ti ni se te ocurriría o cuando tienes que arremangarte y leer la prensa para que tengas una idea de cómo va este lastimoso mundo. Hay escrúpulos de una reciedumbre casi insoportable: hacen que flaquee el ánimo y se aficione a precaverse con maniática fiereza. Hay una versión moral de los escrúpulos que desatiende lo físico y se concentra en lo moral, que creo más peligrosa. Se tienen en ella escrúpulos a lo distinto o a lo nuevo. Huye el escrupuloso del que no comulga con su doctrinario o del que lo contraría o (más dolorosamente) irrita. Y a veces no sucede solo la huida, ese echarse al lado, no querer ver, ni tomar parte, sino que irrumpe la contienda, la declaración de guerra, el principio por el cual todo lo que no me cuadra está equivocado y se precisa combatirlo y, poco a poco o abruptamente, erradicarlo. Es conocida y lamentable esa versión.