Cosas que suceden a lo lejos y a las que no convengo un asiento.
Perros que conversan a su bronca manera sin que se sepa qué desorden les arrima a la discusión.
Hombres que susurran con una manzana en la mano y una carta de amor en la otra.
La noche ocupando la terca del extensión del día. Verla caer con su aplomo antiguo y repetido, no hay noche distinguible de otra noche, todas exhiben la misma vocación de penumbra y clausura.
La luz tiene urgencia por desocupar el aire. El aire se convida de luz y lame la tristeza de la sombra.
Unos grillos rivalizan con la conferencia de los perros.
La iglesia que se divisa al fondo invita a que busque a Dios. De pronto creo escuchar su voz con torpe claridad, pero me hago cargo de me estoy dejando llevar por alguna especie de epifanía de orden poético y vuelvo a la cartesiana opulencia de las palabras, que no siempre dan con la hendidura dulce por la que acceder a lo eterno. La propaganda de Dios es sutilísima.
Mi alma no distingue a veces el oropel del gris adorno. Se entretiene en lo que la contenta mas que en lo que la consuela.
Piensa mi alma en perros, no convoca ángeles.
Se le ocurre a mi alma escribir cuando otros rezan. No he rezado nunca o no he dejado de hacerlo, aunque mi súplica no contuviese hondura, ni diese con el volcado mecánico de su sintaxis.
El tiempo discurre con pasmosa certeza y no sabe uno nunca a qué atenerse. Si a la memoria de la que se dispone o al yermo caudal del porvenir.
Ya no se oyen los perros, escribo esto cuando amanece, la luz melindrosa irrumpe.
Hay textos que se fraguan por partes, como si no se tuviera propiedad de ellos y también, como la luz, irrumpieran a su antojadizo capricho.
La luz se ha resuelto limpia y todo es de una vistosidad nueva también.
El silencio es una sustancia masticable, un compost del aire.
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