Todo es tan pop

Tenemos casi siempre los anuncios que merecemos. Los de ahora se confían a la inteligencia del espectador y no caen en lo chabacano, aunque siempre hay excepciones y podemos asistir a sugerencias tercermundistas, al espectáculo bochornoso de algunos reclamos dignos de un juzgado de guardia. Hace tiempo que huyo de la publicidad, pero reconozco estar perdiéndome un barómetro finísimo, uno que hurga en lo real y extrae las enseñanzas más rentables. Si el pueblo es iletrado, le damos mensajes asequibles, trallazos de instinto puro filmados con absoluta falta de pudor. Vendieron perfume a lomos de una jaca sacada de Easy Rider que mostraba canalillo mamario y pedía guerra a un tal Jack, del que nunca se supo. Se vende carne y la venden sesudamente, exprimiendo la psique del consumidor, buscando el pulso más primario, la elemental izada de hormonas. Luego está la publicidad críptica: coches que recorren páramos desérticos con una melodía de violines abruptamente cercenada por una jirafa o por un vendedor de biblias. El caso es violentar el discurso fílmico, dar al consumidor un motivo de quebranto estético, hacerle participar de una trama delirante y convencerle de haber entendido algo. Me han parecido asombrosos algunos anuncios, creaciones muy por encima del cine convencional, facturados con un mimo exquisito, pensados para perdurar. He vivido una vida entera intoxicado de anuncios y todavía los rehuyo. Es impensable (por otra parte) un mundo sin publicidad. Vivimos en una sociedad que estipula estos peajes para subvencionar los vicios de sus usuarios. Veo más TVE de que eliminaron los anuncios. El horario es fiable, el mensaje (a pesar de sus vaivenes ideológicos) sigue siendo confiable: se trata de emitir contenidos sin la interrupción de una realidad paralela, falsa, asombrosamente falsa, que desvirtúa el mensaje y lo convierte en un artefacto hipócrita, en una mentira consensuada por quien emite y por quien recibe.
Mis hijos no han visto los anuncios con los que yo crecí. Ni siquiera su formación visual se ha visto súbitamente modificada por un bagaje abusivo de anuncios. Los ven, los disfrutan, los admiran, los repudian, pero son ya en sí mismos un contenido: se les puede adjudicar una franja horaria y disfrutarlos asépticamente, al margen de que intenten vendernos unas comprensas o una marca de televisores de plasma. Las nuevas generaciones aceptan la publicidad menos dolorosamente que la mía: es el precio del consumismo voraz, es el subidón de marcas que nos aturden y nos mueven por los pasillos de las grandes superficies, esas catedrales del pueblo llano. Al final de la partida de ajedrez, el rey y el peón van a la misma caja. Al final de la vida, el pobre y el rico mueren y caen al mismo hoyo. Un sábado por la noche, en el centro comercial que hay a la entrada de mi pueblo, se juntan los pudientes y los parias, las clases altas y la grey zafia. Dan ahí, a pie de caja, idéntico gesto. Todos, al gastar, nos igualamos. Y el mercado gobierna los escaños y elige a los que nos administran la visa.

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