Hume, Huxley, Jane, José, Emilio

Hace hoy once años que traje una cita de David Hume, escrita a finales del siglo XVIII, en la que sostenía que tal vez el mundo fuese un "bosquejo rudimentario de algún dios infantil, que lo abandonó a medio hacer, avergonzado de su ejecución deficiente; es obra de un dios subalterno, de quien los dioses superiores se burlan; es la confusa producción de una divinidad decrépita y jubilada, que ya se ha muerto". Mi amigo José Garrido, atento a estas frivolidades del ocio metafísico, dejó otra cita, esta de Aldoux Huxley, escrita en el siglo XX. Dice: "¿Y si este mundo fuera el infierno de otro planeta?". Me recuerda Facebook que dos personas hicieron algún esfuerzo en manifestar su agrado por nuestra voluntad enciclopédica, qué otro cosa podría ser. En 2024, mucho tiempo después, sin ánimo lúbrico, alojé un texto que hablaba de las ubérrimas ubres de la rotunda Jane Mansfield. Comoquiera que lo escrito estaba interesadamente aliñado con unas fotografías de la dama en cuestión, esa Jane esdrújula, , exhibiendo su volumetría mamaria (raro que el algoritmo del Facebook no lo sancionara), la entrada en cuestión alcanzó cuarenta y siete lectores, aunque quizá lo que de verdad entusiasmara no fuesen las palabras de un servidor, siempre voluntariosas, sino las fotos, la evidencia de la carne, el despendole festivo del pecado, que diría un amigo mío. Y uno concluye que es el ojo el que festeja con más vehemencia los primores de lo sensible, que la escritura a veces adolece de tensión dramática, qué será si no. La imagen sigue siendo el gancho. Las palabras, tan frágiles, de tan corto su desempeño, quedan en adorno, en poco, en nada. Ha muerto la sintaxis. La mía, al menos, no da la talla. La Mansfield tenía la franquicia de las tallas. Y viene lo del valor de las tetas y de las carretas.