“ En un desierto lugar del Irán hay una no muy alta torre de piedra, sin puerta ni ventana. En la única habitación (cuyo piso es de tierra y que tiene la forma del círculo) hay una mesa de madera y un banco. En esa celda circular, un hombre que se parece a mí escribe en caracteres que no comprendo un largo poema sobre un hombre que en otra celda circular escribe un poema sobre un hombre que en otra celda circular… El proceso no tiene fin y nadie podrá leer lo que los prisioneros escriben.
—Un sueño, JLB
2 comentarios:
El mito de la caverna platónica llevado al paroxismo más extremo. Borges me sigue sin entrar. Volví a intentarlo hace pocos meses y volví a cerrar el libro antes de acabarlo. Mea culpa.
Cada libro busca su lector. Pero hay libros a espuertas y lectores golosos, cómplices a espuertas también. Entonces: qué más da, my friend. Yo no he leído todavía Los pilares de la tierra, y ya me he metido entre pecho y espalda la serie de Cuatro. En fin. Cuídeseme. Tenemos mil llamadas pendientes.
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