Cada cosa aspira a merecer secretamente su sitio. El árbol. La luz. El reloj en el cajón de la mesita de noche. Las palabras de la tribu contadas por el poeta.
Tiene lo diminuto su mecánica apreciable. El azar con su vagina golosa. Toda esta mansa vigilia del tiempo. El arco riguroso. La ponzoña previsible. La fuga inevitable.
Toda la noche es un rumor y tienes la espalda fría.
El arte perdura mal cosido incluso.
Qué enorme incendio es la memoria.
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