Los años felices de no saber, los años en los que nada nos incumbe en demasía
Esta noche no quiero a Kafka, ni a Kavafis, no me deis discursos con mensaje, esta noche dadme sólo dixielandNo haberse llamado Peter Pan ni contemplar Londres en grácil vuelo, no haberse embelesado viendo el camisón vaporoso de Wendy, no haber ido al País de Nunca Jamás en un sueño adolescente.
Tengo un monólogo interior que se lo quiero contar a Joyce.
En el sueño de anoche acudió un coronel prusiano que me corrigió un adjetivo en un verso muy lúbrico de un poema.
Adentro está el amor, vino a quedarse, está en la cocina, haciendo pancakes.
Escribo lo que leo mientras lo escribo, avanzo sin que haya desplazamiento, flipo con el envés de las palabras.
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