charlie parker en la niebla

esta caligrafía de bruma sin brahms ni mordisco 
se hace polvo de estrellas 
se hace escritura boca

túnel 

fábula
un pequeño incendio bebop que vence la oscura 

la quemada historia de las palabras y asciende la tarde hasta pesar como un adjetivo sin romper todavía
miro hacia adentro en la propiedad más oculta del tiempo
me queda toda la vida para desabotonarme del todo y tumbar mi cuerpo 
en la cosecha infame de las horas
todas matan
la última hora debe ser la hora de la poesía
morir debe ser entregar un último verso
en ti todos los versos se parecen a un único gran verso con sordina
el verso abierto con el que el universo celebra su festín de secretos 
un pequeño incendio acecha 
en las avenidas
en los índices
en las calles del sector sur
una síncopa con colmo
un terrible solo de arpa en el fondo exacto del alma
donde el dolor y donde la lujuria
está la tarde cannonball adderley fugado en un bis
estamos en un vértigo de niebla
apedreando perros
mintiendo en los púlpitos
lluvia que invade un sueño
lluvia bebop
escribo porque pronto olvidaré lo que digo
porque charlie parker me escolta
por el lúpulo y la cebada múltiple de toda la mañana
porque me duele un ojo