Álex, Mycroft y yo llevamos unos años escribiendo cuentos de Navidad. Es una de las mejores cosas que este rincón de la blogosfera me ha traído. No sé si alguna vez rescindiremos esta celebración de las palabras, pero todavía acudimos a la cita. En pocos días, Álex publicará en su blog los cuentos de este año. La familia ha crecido en esta ocasión. Somos cuatro. Para escribir el cuento de 2012, releí el de 2011, que es este que hoy cuelgo en mi Espejo. No me gustan ninguno de los dos, pero los aprecio por lo que significan y por la devoción compartida que secretamente tutelan.
Para Juan Carlos Estepa, que padeció mi stress literario en un par de barras de bar antes de que le metiera mano al cuento y ya no fuese mío.
Everyday is like Sunday.
Every day is silent and grey.
Morrissey
1
Era uno de esos domingos de café en la
terraza con invitados levemente achispados y Kenny G. sonando en los
Bose de quinientos euros que Laura compró en Tokyo cuando yo todavía le
miraba las piernas y ella me cogía las manos al pasear por los parques.
Los hombres somos más de piernas y las mujeres, a pesar de que alguna
pueda contrariar este hecho, son más de manos en los parques. De los
tres, de los Bose, de Kenny G. y de mi esposa, me quedo con los Bose y
su impecable entrega de bajos en los pasajes complicados. A Kenny G. no
lo soporto. Me produce migraña esa dulzura de mentira. De Laura, mi
mujer, no soporto los domingos de café en las terraza con invitados
achispados y sin achispar, cuando se pone ocurrente o cuando recuerda
los años de novios.
2
Laura era de un colegio de monjas. De uno
de esos colegios de monjas elevado a una potencia escandalosa, aunque
de apariencia noble y maneras educadas. Adentro vivía el diablo. A Laura
el diablo le cayó bien desde el principio. Congeniaron nada más
cruzarse en un pasillo, entre la clase de matemáticas y el rezo de antes
del almuerzo. Sé poco del diablo, aunque oportunidades he tenido. De
Laura lo sé todo. Ojalá supiera contarlo.
3
Yo soy de un barrio de las afueras. De
uno de esos de barrios de las afueras con los suficientes indicios
urbanos como para mantenerse en las afueras toda la vida. A pesar del
estrago arquitectónico y del abandono municipal, vivíamos bien. Los
sábados le dábamos balonazos a la pared trasera de la iglesia. A veces
Don Julián, el párroco viejo, ocupaba la portería dibujada a tiza en los
ladrillos. Mi madre me previno: hay curas buenos y curas malos, pero tú
por si acaso no te arrimes mucho a ninguno. Ninguno de estos consejos
caló en mí. El tiempo me mostró que la bondad y la maldad no son materia
que pueda ser comprimida en un consejo. Descreo de los consejos. Sigo
pensando en que la vida se debe vivir siempre de primera mano. No vale
la experiencia de nadie a no ser que uno la haya vivido también. Supongo
que por eso nada de lo que ahora escriba sobre Laura y sobre mi
descenso al infierno del tedio matrimonial, del hastío absoluto de
convivir con ella, valdrá para nadie. Ni siquiera valió para mí, en
cierto modo. A mi madre la borré pronto de mi círculo de cercanos. Se
ve, a lo visto, que no tengo suerte con las mujeres.
4
No soy un ingenuo partidario del amor
eterno, pero ojalá lo fuese. De haberlo sido no estaría contando esta
historia. Mal puedo contarla si el amable lector no ha estado alguna vez
enamorado. Mal podemos contar una historia si no sabemos escuchar las
historias de los demás. Uno se va haciendo cargo de la gravedad de los
problemas ajenos si les presta la atención que merecen. El problema de
este mundo es que no nos paramos a escuchar. Pasamos por alto lo que nos
cuentan. Son nuestras palabras las únicas en las que creemos.
5
Era uno de esos domingos de los que uno
jamás podría sospechar que ocultaran algo extraordinario. Una borrosa
sensación de bienestar recién rebelado al mundo amenizaba la tarde. Un
invitado de mi mujer confesó sentirse vagamente de izquierdas en esos
domingos en los que solo le distraía de su propio ombligo el bip bip del
Smartphone al recibir un nuevo comentario en el twitter. El lunes, sin
embargo, se encabronaba todo un poco. El titánico y homicida lunes del
traje impecable, la corbata de marca con su nudo Windsor y el cerebro
inyectado en sangre. Ahí está la sangre, yendo y viniendo a capricho,
encendiendo y apagando las luces de la ira y las de la bendita calma que
siempre acude, pero casi siempre muy tarde. El mundo baja las armas el
viernes. Las deja en un sitio visible. Por si hay que echarles mano.
Nunca se sabe. La televisión por cable programa una de esas películas de
adolescentes salidos con un vampiro alojado en el fondo de sus almas o
una de asesino en serie con un doctorado en antropología. A ninguna hago
ascos. Me basta que ocupen dos horas en las que no necesite pensar en
el nudo Windsor y en mi agenda de citas. Luego llega el domingo y llegan
los invitados. Se ponen hasta arriba de canapés y de cerveza y exhiben
el humor burdo con el que hacen las delicias de sus iguales. Yo soy
distinto. Soy un infiltrado en la vida de mi mujer y en las tertulias en
la terraza antes o después de que todos se embriaguen y truquen todas
las barajas.
6
Hay quien frecuenta a solas las
estaciones de tren, las paradas de autobús o las interminables y grises
salas de embarque de los aeropuertos. Invitan a perderse al modo en que
lo hacen las buenas novelas. Uno observa con afecto el caos. Quizá
porque encuentra en ese desorden ajeno una evidencia del desorden
interior. Porque se convierte en un ser insignificante, irrelevante,
absolutamente anónimo, invisible. Nadie se fija en ti, aunque todos
reparen en cómo vistes, qué periódico lees o si llevas una pinta
peculiar de la que uno deba preocuparse. En esas salas de tránsito es en
donde ejerzo mi derecho a sentirme hospitalario conmigo mismo. Me suelo
sentar en un banco. No tengo ninguno favorito. Miro y dejo que me
miren. No hay pudor en ninguna de esas dos actividades fantásticas. En
ocasiones lo que hay incluso un morbo irrenunciable.
7
El tipo grande como un oso, torpe y casi
bruto en su andar, glacial en la mirada, huraño en apariencia,
desaliñado hasta lo indecible, movía una saca de un marrón imposible de
sucio cuya previsible carga, pesada sin atisbo de duda, amenazaba en
romperlo y en derramarse por el suelo de la estación. Entretenido en
esas distracciones frívolas, no me fijé en lo verdaderamente importante.
Suele pasar que miramos la apariencia sin recalar en lo que la
apariencia oculta. La del tipo grande con la saca permitía la aventura
de imaginar una vida más que austera, exenta de domingos compartidos con
seres indeseables, alimentado egos catedralicios y vaciando caras
botellas de licores. Pensé en lo maravilloso que sería disponer uno de
todo su tiempo. No tener que rendir cuentas a nadie o que nadie le exija
la rendición de cuenta alguna. Me sorprendí fascinado con la
posibilidad de intercambiarme con él. Pillar yo la saca y ponerle al día
de los desvaríos de Laura y de la costumbre de las visitas en domingo.
De esa trama de mala novela me apartó la sensación de que nadie reparaba
en él. Unas adolescentes con quienes casi se empotra no comentaron,
cuchicheando, entre risas, su nariz extremadamente regordeta, rojiza,
como apayasada. Solo yo advertía expresión huidiza como en desacoplo con
una cara de buena persona intachable. De pronto empecé a comprender.
Razoné el desquicio, pensé el desvarío. La locura, al contársela uno a
sí mismo, adquiere proporciones épicas. Creída, convertida en una parte
irrenunciable de lo que somos, la locura es una extensión fascinante de
la personalidad. Supongo que sería mi cansancio extremo o mi hartura
conyugal o una mezcla bien agitada de todo lo adverso y de todo lo
triste que me ha venido ocurriendo en los últimos años, pero he allí a
Santa Claus, frente a mí, portando una saca gigantesca, desgarbado y
fondón, invisible a los ojos de los demás, mío en su entera brusquedad
de hombre imposible, de personaje de mentira, del dueño sideral del
viejo Rudolph, que ocupó una estantería en la cabecera de mi cama
durante los años en que uno cree de verdad y no se le ha fracturado
todavía el alma. Es entonces cuando Santa Claus desatiende su rutina y
se fija en mí. Ahí es en donde Jaime desaparece de este cuento y nace
otra cosa.
8
Escondí a Santa en el sótano. Le abrí el
BMW y le dejé dormir en los asientos traseros. Guardé la saca en el
maletero, le encendí el reproductor de discos compactos y dejé que Dean
Martin, Frank Sinatra, Bing Crosby y Ella Fitzgerald le acunaran. Creo
que antes de que apagara la luz y subiera arriba el hombretón estaba
dormido. Lo que pasó después no sabría explicarlo. Posiblemente no haga
falta explicación. Sé que entré en el salón y aticé el fuego en la
chimenea. Uno de los invitados de mi mujer hablaba del genocidio del
pueblo armenio. Bebía traguitos de un bourbon caro que compré para las
ocasiones especiales. No recaló en que lo miraba. Tampoco Laura, entre
hermética y accesible, ejerciendo el papel de diva como si el salón de
casa fuese un escenario y representáramos una obra de teatro muy
afectada. No entiendo cómo el Jaime que ahora no soy se enamoró de la
Laura que sigue siendo Laura. El amor oscurece las zonas de luz del
cerebro. Las entenebrece, las asfixia de sangre y no hay flujo de vida
en todo ese bendito salto sináptico. El azar me trajo a Laura y será el
azar quien la retire ya para siempre de mi vida. Se irán los domingos
con invitados, las estúpidas conversaciones alargadas sin pudor ni
mesura. Le dije a Laura que la dejaba. No ensayé la declaración. No
compuse un texto creíble que la hiciera pensar en la conveniencia de la
despedida ni pensé en las razones que me movían a dejar mi casa con sus
Bose de quinientos euros, la bodega con los riojas de alcurnia y la
colección de discos de clásica. Simplemente me iba. Despertaría al
hombretón dormido en el BMW y le propondría acompañarlo por los
aeropuertos. La saca se lleva mejor entre dos. Lo curioso es que Laura
no me contestó. Ni siquiera me miró. Siguió a lo suyo, que últimamente
era bien poco. Moví mi mano frente a sus ojos. La alcé y la bajé como
recabando su atención. Me atreví a tocarla. Quizá la primera vez en
meses que había un roce entre ambos. Fue una sensación increíble
percatarme de que yo podía sentirla y de que ella no me sentía en
absoluto a mí. Debe pasarnos a los que somos invisibles. Yo lo tomé con
alivio. Respiré, bufé casi. Soy un fantasma, dije en voz alta. Soy un
fantasma, Laura. Pero nadie me oyó. Subí al dormitorio de matrimonio, en
el que increíblemente todavía compartíamos la cama, y preparé una
maleta. Nada que ocupe demasiado espacio ni precise ahora demasiado
tiempo. Cosas para ir tirando unos días. Ya habrá ocasión de renovar el
vestuario. O de no renovarlo jamás. Fui descolgando las camisas,
vaciando un par de cajones y sacando del zapatero calzado cómodo por si
el amigo Santa Claus era de andar mucho y durante muchos días. Ignoraba
si accedería a mi deseo, pero estaba dispuesto a convencerlo de la forma
más convincente posible.
9
Acabo de entrar en casa un año después de
dejarla. Laura vive con uno de sus invitados. Es un caballero a la
medida inglesa, que viste con gusto exquisito y habla con aplomo sobre
asuntos absolutamente nimios. Por el amor que le tuve, por el pudor que
todavía tengo, no he fisgoneado en su dormitorio. He querido privarme de
la certeza de saber si era inapetente únicamente conmigo o lleva su
austeridad lúbrica a todas las parejas que la encaman. De Santa Claus he
aprendido a manejarme con discreción. Lo de bajar por las chimeneas es
un absurdo que no podemos permitirnos. Se gana peso en los meses sin
trabajo. Estoy fondón y se me está enrojeciendo la nariz. He dejado que
crezca mi barba y ella se ha puesto blanca a su antojo. No le tengo un
afecto especial a los renos, pero los miro con cariño porque jamás he
visto animales de más abnegado oficio. Jamás preguntan. Hay uno llamado
Rudolph que se hace querer un poco más. Ni Santa ni yo consideramos la
posibilidad de entablar un diálogo con las bestias. Todos cumplimos
nuestro cometido. Tirar del trineo o leer millones de cartas. Ya saben
de lo que hablo. Tenemos Santa y yo recursos para no dejar ninguna casa
sin el regalo que merece. Casi nunca son cosas materiales. La saca no es
la lámpara de Aladino. No se nos da bien mezclar cuentos. El nuestro es
antiguo y de su puesta en escena depende la felicidad de muchísima
gente. Laura nunca pidió nada. No es de pedir. Le bastaba sacar la visa y
teclear cuatro dígitos en un terminal inalámbrico. De verdad que no soy
un hombre rencoroso. Hablo de esta forma de quien fue mi mujer porque
sufrí con ella o porque los dos, al vivir juntos, nos fuimos envenenando
y terminamos maltratándonos sin rubor alguno. He visto a Laura tan
bonita esta mañana que se me ha puesto el corazón de un tierno
insoportable. Santa, que es un hombre comprensivo, ha sonreído y me
acariciado la cara al modo en que un padre acaricia a un hijo. No me ha
recriminado que llore y lo he hecho con la dignidad de quien se libera
con el llanto. He visto a Laura tan bonita y la he querido de pronto
tanto que he convertido todos los días en domingo. Supongo que eso la
hará inmensamente feliz. Kenny G. sonará en el cuarto de baño mientras
se aplica las cremas reductoras de vientre. Nunca faltará una buena
botella de bourbon. La chimenea estará siempre encendida. Será
eternamente navidad en mi casa. Alguna vez creo que pidió que las tardes
en la terraza o a la lumbre del fuego durasen para siempre. Lo dijo sin
doblez. Lo deseaba de verdad. Su alma entera pedía que los domingos no
terminasen nunca.
10
En los aeropuertos Santa y yo disfrutamos
como elfos rodando por una torrontera de nieve. De vez en cuando hay
alguien que nos mira y a quien miramos. No es frecuente, pero todavía
existe gente sensible que nos detecta. Gente invisible. Como nosotros.
Cuando alguien desea con todas sus fuerzas venir con nosotros se nos
agita el corazón, se encabrita pecho adentro. He ahí a uno de los
nuestros, dice Santa con orgullo y desparpajo. Debemos ser cientos los
que le seguimos allá donde van. Gente que ha renegado del mundo.
Proscritos. Ángeles, en fin, que no han dejado de ser niños o espíritus
a los que la vida encalleció el alma y vagan por el cosmos con el
hermoso contenido de hacer el bien que puedan. Yo me obstino en hacerlo
lo mejor que sé. Espero que Laura nos acompañe pronto. Santa no ha
puestos objeciones para que una mujer ingrese en el cuerpo de elfos de
su Majestad de la terminal 4. Es liberal y sueña con un mundo en que la
navidad dure todo el año. En Laura, al menos, se ha cumplido ese sueño.
