Nos están distrayendo...

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La consigna es el tedio, el bucle, la desolación del asombro. La cultura que manejamos es inmediata, es canjeable. Como el periódico al que los días herrumbran los colores y exhibe ese tono amarillento y da ese olor rancio de nicotina quemada en un sótano con moho, la cultura se indisciplina y es otra cosa, pero ya no es cultura. Busquemos qué palabra le sirve, cuál define el grado de vileza ideológica, su malograda vocación de ocio sencillo convertido en adocenamiento, la melodía que hace que el dinero busque al dinero y nada sea limpio ni movido por intereses nobles. En el siglo XXI, una buena parte de la cultura está escrita por administradores de cajas de caudales, por oficinistas que hacen cómputo de la plata que entra y de la que sale. En el siglo XXI, ser culto es una excentricidad. El inculto, si está convenientemente aleccionado y le brilla la fortuna o le sonríen los dioses de la picaresca, medra sin rubor, escalafona sin techo. Hoy, en televisión, en prime time, desfilan los malayos hacia el degüello público, pero sonríen, exhiben dientes pulcros, se pavonean del heroico acto de su fechoría.

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Malvadamente los nuevos mercaderes del ocio han descubierto el habitable paraíso de la mediocridad, han evitado así el peligro de costear formatos cultos, de escaso apego popular (quién quiere que le programen cine iraní en vez de la sesión habitual de Michael Bay) y se han acostumbrando a ignorar al espectador y a dar paletadas de colores burdos, chillones y altamente inflamables. El único asunto relevante en el comercio es el ruido de la caja. Si la caja no hace ruido, no hay negocio, no hay cultura, no hay consenso.

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Abra el amable lector la pandora del televisor esta noche o mañana. El televisor es el túnel formidable entre la realidad y su negación absoluta. Zapee, indague, hurgue: lo que más desconcierta es la extrema sofisticación de sus programas: apabulla el nivel técnico, su imbatible condición de espectáculo desafectado de hondura, arrumbado al capítulo de la excrecencia rentable, de la caspa sublime. Aturde la excelencia cromática, pero duele el vacío semántico.

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Debajo de los bits, en ese inframundo de chasquidos cibernéticos, pervive también lo zafio, la cruzada mezquina por suscitar pasiones bajas, apetencias vacías de trascendencia, píldoras que embrutecen el paladar y amodorran la sensibilidad y convierten el usuario desprevenido, el que engulle y no digiere, en un zombi cultural, en un prisionero de los perfumes caros y la carne magra, en el cadáver exquisito que cree gobernar el mundo y ser el emperador de sus vastos dominios cuando únicamente sólo puede aspirar a ganarse la condición de cliente preferente, uno bien alienado, del tipo que ignora la naturaleza perversa de su enfermedad e incluso la crecida infame de la propia enfermedad en su cerebro y sobrevive malamente alimentado, flotando en una voluta estrangulada de mierda presentable, conducido por avenidas de neón, pero huecas, torpe aliño de la mentira con que el negocio crece, perdura y, en última instancia, fascina. Y en ese barco todos, en algún momento de la vida, nos montamos. Hasta hay quien, una vez embarcado, disfrute del pasaje, advierte la amena oferta de distracciones. Ésa es la palabra: distracciones. Nos están distrayendo, nos están vendiendo naderías, nos están convirtiendo en consumidores tan acelerados que no sabemos qué nos estamos metiendo en el cuerpo. Yo, en particular, me estoy asalvajando sin estrépito, me estoy transformando en un cliente cómodo, hecho al vacío perfecto, al hueco puro.

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