9 hormigas

I
La noche en las afueras, la música sublime de los besos, volver a casa, decadente y pleno, convencido de la mecánica poética de los astros, ebrio de dios y limpio de culpa, con ligereza en el alma y olor a hembra en la punta sinfónica de todos los dedos.

II

Vivir con absoluto desparpajo. Vivir sin pudor. Vivir sin brida. Vivir a destajo y ufanos del derroche.

III

La voz, trémula, percute esta noche el aire alucinado. Las palabras festejan la luz mordida, el eco primero, el tiempo tan breve. Se duelen, resaca adentro, las horas.

IV

Arde lo que importa, el fuego, limbo perfecto.

V

Las avenidas en Hollywood siempre conducen al desvarío.

VI

Nada (otra vez lo digo) particularmente extraordinario en esto de escribir. Tal vez esa distancia quemada que las palabras imponen al discreto oficio de ir viviendo.

VII

Tan gacela, hija mía, el tiempo en la almohada.

VIII

Oro suspendido en el aire. Polen formidable. Vértigo muy libado. Fruta recién mordida.

IX

La caballería no era rusticana e iba en helicóptero. El Mekong sin walkirias era un patio de recreo. Un general con gafas de sol caras distraídamente juega al mus en el barro. El amor se pierde siempre en estas imprecisiones del guión y mueren los extras cuyos nombres nunca aparecen en los títulos de crédito.